7 Mosten sørger, Vintræet vansmægter, alle de, som vare glade af Hjertet, sukke.
8 Trommernes Glædeslyd er ophørt, de glades Bulder har ladet af; Harpes Glædesklang er ophørt.
9 De drikke ikke Vin med Sang; den stærke drik er besk for dem, som drikke den.
10 Den øde Stad er nedbrudt; hvert Hus er tillukket, at ingen gaar ind.
11 Man jamrer paa Gaderne for Vinen; al Glæde er formørket, Landets Fryd er dragen bort.
12 Det, som er bleven tilovers i Staden, er; kun Ødelæggelse, og Porten sønderslaas med Bulder.
13 Thi saa skal det gaa midt i Landet, midt iblandt Folkene, som naar man har rystet et Olietræ, og som med Efterhøsten, naar Vinhøsten er endt.